La lueur d'un lampadaire, du verre eclaté par terre. Des repettos, des jambes nues, un short déchiré. Etalée sur un trottoir, une main à terre, l'autre tenant une Lucky Stricke, un air pensif. Se noyant dans une flaque de vodka pure, la tete remplie de tequila. Là, c'est moi. Je n'ai plus les pieds sur terre.